unsunny sunday

[liquid-luck]

С утра выпал снег. Раздергиваешь бирюзовую тафту со своего четырехстворчатого окна — а там предзимье и мелкие хлопья летят
(вертикально вверх).

***

***
В полдень ко мне приехал друг с вещами - пожить, пока не найдется квартира.

***
Когда день уже склонился к сумеркам, я стоял у гладильной доски и пытался заутюжить стрелки на черных шерстянных брюках (всегда, слышите, всегда отглаживайте брюки пока они влажные! Гладить пересохшими это пытка). Стоишь, орудуешь шипящим утюгом, шторы все еще раздернуты, горит электричкий свет, а на улице разлито молочно-опаловое мерцание зимы. На подоконнике искусственный и естественный свет переплетаются.

На твоей широкой черной кровати сидит друг — с гитарой и тетрадью-песенником. Золотисно-волнистые волосы и медальонный лик - кожа того оттенка, которым выписывают лица святых на иконах.

Друг точеными пальцами перебирает струны и поет арию Финрода. А ты все заглаживаешь стрелки на брюках.
Нет ясности, но есть свет.

Все началось с этого текста половину жизни назад. Все вертится вокруг него, как вокруг незримой оси (о которой можно забыть, но от которой нельзя избавиться - а зачем)

Аррр — кусаю губу от улыбки. Да разве так важен квартиный вопрос и рабочие неурядицы? Это проблемы, к решениям которых нас выведут тем или иным путем. Это не значит ничего, тем более сейчас! ...когда можно слушать арию Финрода в исполнении друга, и петь в голос, и смотреть на ноябрьский вечер за окном. Держаться за текст, как за руки, как за точку ясности. smth constant

Недопетая песня это, вообщем-то, не беда, а удача. Значит, рок-опера не закончилась..